Подумаешь, кусают комары…
Бывало в жизни нашей и покруче.
А мы, настолько, друг, уже стары,
Что лишь за это нас зовут везучими.
Не возрастом стары и не душой…
Глазами… Что от боли поседели.
От боли от своей. И от чужой,
что за свою мы принимать умели.
(незаконченное стихотворение)